XLII. A un amico
Certo non è de lo 'ntelletto acolto
quel che staman ti fece disonesto:
or come già, <'n> men <che non> dico, presto
t'aparve rosso spirito nel volto?
Sarebbe forse che t'avesse sciolto
Amor da quella ch'è nel tondo sesto?
o che vil razzo t'avesse richesto
a por te lieto ov'i' son tristo molto?
Di te mi dole: di me guata quanto
che me 'n fiede la mia donna 'n traverso,
tagliando ciò ch'Amor porta soave!
Ancor dinanzi m'è rotta la chiave
del su' disdegno <che> nel mi' cor verso,
sì che n'ho l'ira, e d'allegrezza è pianto.
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